miércoles, 28 de marzo de 2007

Pasión por Italia

Lugar:  Cafetería del Super Curro
Hora:  Cualquier momento es bueno para una pausa y un café.
Quienes:  Pétalo y Cuca.
 
Cuca:  Que pasada Marruecos.... en cuanto pueda vuelvo.
Pétalo:  Esos tés, los petit taxi a dos euros, el olor de las especias,...
C: De los pinchitos, de las rosas, de la henna...
P: Esas flores, esos hombres, ese zoco,...
C:  Que todo... En fin.  Habrá que ir pensando en el próximo viaje.
P:  Praga?
C:  Ya he estado allí.  Londres?
P:  He ido varias veces.  Escocia?
C:  Bastante caro.  Y Italia, que te parece?
P:  Ya estuvimos en Venecia...  pero volvería a Florencia y Roma encantada.
C:  Y no hemos visto Milán.
P:  Un paseo por la Toscana.
C:  Unos vinitos en Nápoles...
P:  Para cuatro dias Florencia está muy bien.
C: Y yo algún dia tendré que ir, a ver museos, ya sabes,...
P:  Yo cuando fuí estaba de ruta y no le dediqué suficiente tiempo.
C: Florencia no estaría nada mal.  Italia, mmm....
P:  Italianos, mmm....
C:  Pétalo...
P:  Qué?  Pasta?
C:  No, que se me ha ocurrido...
P:  Vino? 
C: Que somos tontas.
P:  Por?
C:  Porque nos vamos a Italia porque a ambas nos gusta un italiano.
P: Cierto, si, ese es el quid de la cuestión.
C:  Pero que somos más tontas que un cubo, porque el italiano que te gusta a ti vive en California, y el que me gusta a mi en Barcelona.
P:  Más tontas y no nacemos.
C:  Ciertamente.
 

martes, 27 de marzo de 2007

The cookie

Voy a escribir este post ahora que vivo un pequeño momento de felicidad, a ver si le cambio el rumbo a los posts.
 
En el Radioblog tengo cuatro listas de reproducción.  Una es la general, otra es Happy Mood, para cuando estoy muy alegre, y en ella hay ska, dance, Rock cañero y cosas asi, un ejemplo " Venecia" de Hombres G y alguna de Tom Jones.  Hortera?  No, ecléctica, ecléctica.
Otra lista de reproducción es "Relajación", con sonidos de lluvia y cantos de pajarillos, y algún tema chill out, para los momentos de descanso.  La cuarta lista es "Sadness".  Es la que estuve escuchando el sábado hasta que se me cayeron las orejas, y contiene temas tan sugerentes como "Lonely" de Akon (" I am so lonely, I'm Mr. lonely, I have nobody for my own...!"), "Alone in Kyoto" de Air, "Intentando ser feliz" de Lemon Fly, y "El gato triste y Azul" de Roberto Carlos ("No va a volver a casa si no estás...!") en castellano y en italiano (Non vuol tornare in casa senza te...!).
 
Ahora la estoy escuchando otra vez,... como se puede ser tan patética?!  Porque nos gusta tanto revolcarnos en la autocompasión?  Vamos, que si me llegan a grabar el sábado tirada en la cama como en las pelis americanas y cantando "un gatto nel blu" con el corazón partío me dan un premio.  Que vergüenza, por favor...
 
Que M. se va y que eso duele es cierto.  Que no se ha cerrado ninguna puerta, también es verdad.  Que yo no estoy haciendo nada por arreglar las cosas, también.  Se me acaba el tiempo.  Habrá que tomar alguna cervecita de despedida, como mínimo, no?
 
Pero no es tan grave.  Es de esas cosas que luego ves en la lejanía y te dan risa.  Ostras.... la banda sonora de "El Piano".  Si que tenía que estar chunga para escuchar esto.  Estaba pensando en el fin de semana yoguístico en la montaña.  Cuando la freak nos sacó de noche.  Debíamos ir en fila india, andando muy lentamente, e iluminando el camino tan sólo con una velita.  Te deseperas, te aburres, tienes miedo, te cansas, te irritas... pero al final, cuando volvimos a casa, la profe nos explicó que era un símil del camino de la vida.  No sabes lo que te espera, no entiendes lo que pasa a tu alrededor, a veces el camino es divertido y a veces desesperante.  Pero siempre avanzas, y lo que nos da miedo es lo que desconocemos, pues sólo podemos ver lo que alcanza a iluminar la puta vela. 
 
Jo.  Pues va a resultar que he aprendido algo?  A no ir a ningún otro nido de freaks como ese.  Bueno, y además lo de la vela tiene un poco de sentido (ya que pagué por esas enseñanzas, vamos a sacarle algún provecho).  Sólo ves un trocito de la realidad que te rodea, si el trocito que ves es agradable, entonces entiendes que todo lo que te rodea es agradable, pero si el fragmento que ves no te gusta, das por sentado que todo es un asco.  Que pereza, más filosofía de garrafón.
 
Como dicen los neozelandeses: "That's the way the cookie crumbles"*
 
 
That's the way the cookie crumbles 
(Colloquial) that is how things generally turn out, that's the way things happen; that is the way it goes; that's life.

domingo, 25 de marzo de 2007

No pasa nada

Por favor, ignorad el post de ayer. Un ataque de celos. Para superarlo me he embadurnado el pelo de henna, y durante las cuatro horas que tengo que estar con la cabeza pringosa me voy a dedicar a hacer un domingo-spa.

Intentaré ser más seria en el futuro.

sábado, 24 de marzo de 2007

Otra vez

Llamadame derrotista. He decidido no pensar nunca más en el amor. Tomarme en serio el que el amor sea una estratagema de la naturaleza para que nos asociemos con otro ser humano y traspasemos nuestros genes. Que es una mierda. Es mi grito racional del equivalente de las adolescentes de "nunca más me volveré a enamorar". Siempre pierdo. Que no juego más.

Lo llevo pensando mucho tiempo, pero al ser un sentimiento tan bonito a veces... Llamadme derrotista y exagerada, no os cortéis. Y melodramática también, venga. E infantil? Ok, me parece bien. Oh, y no nos dejemos lo de boba, soy boba que asusto.

Es sábado por la noche, y todo lo que voy a hacer es publicar este post y estudiar Arte. Responsable? Ja. Hablemos con propiedad. M, que se larga en cuatro días y jamás ha puesto interés en mi, se ha traído una moza a cenar (ah! eso lo explica todo?), y están cenando ambos con el Guarro, que lleva aquí dos días y ha vuelto a demostrar que a dónde el va, va la roña y la cutredad. Y yo he puesto la música tan fuerte para no oírles que se me van a caer las orejas. Porqué siempre acabo igual? Porqué no tengo una vida? Porqué tengo un móvil que no suena y el correo lleno de spam?

Os digo la verdad? Me siento sola. Sólo es eso. Todo el mundo tiene a alguien que le haga feliz, aunque sea a ratos, y por una vez que decido cambiar las cosas, me voy a quedar sola en un piso vacío y sucio otra vez. Otra vez! Mi amiga M. está con la rodilla recién operada en casa, vengo de verla, y podría haberme quedado a cenar, pero por educación y por llegar a casa y ver a mi otro M. no lo he hecho. Y es que soy boba. Y me he encontrado a G. en la calle (que venía de ver a la de la rodilla chunga) y no he caído en decirle de ir a tomar algo. Y V. tiene una fiesta, y N. una boda, y O. ha quedado con no-se-quien. And so the story goes...

Y en este instante siento que soy prescindible para todos. Otra vez. Y creo que me voy a sacar el corazón y lo voy a poner a buen recaudo. Y en su lugar voy a ponerme un cenicero, que con lo que estoy fumando me va a ser más útil.

El amor no trata de ser más alta o más baja, o gorda o flaca, o tener las tetas grandes. No trata de ser Wonder Woman, o de ser borde o de ser un cielo. De ser rica o de ser pobre. De que va? Dónde está el truco? Porque no aparece alguien ya, que me guste, me quiera y me trate bien? Las tres variables chungas. Que si, que me quejo en vano, que las cosas son así y que todos estamos igual. Pero protesto, joder! Que no me mola nada y que no juego más. Y no pienso ver Dirty Dancing!!! Y no voy a llorar, y no hay New Age donde refugiarse ni amigos que ahora mismo puedan cogerme el teléfono. A lamerse las heridas al blog.

Y todo porque hay una italiana despampanante en casa? Y porque resulta que el Guarro habla italiano? Y todo porque hoy tengo que estar sola conmigo misma? No lo se. He sacado una carta al azar y es la rueda de la fortuna. Pues que bien. Una nueva etapa. Me lo dices o me lo cuentas? Es verdad, dije que ya no echaba las cartas, pero no dije que quemara la baraja.

viernes, 23 de marzo de 2007

Wonder Pill Magazine

Me tomo otro café y empiezo a exudar cafeína por todos los poros?  Me pongo a dormir bajo la mesa y si me pillan digo que estoy reparando el reposapiés?  Me tomo otro ibuprofeno y averiguo cuál es la dosis tóxica?  O mejor, le prendo fuego a todo y me voy a sobarla a mi casa?
 
Además, hoy están especialitos.  Por suerte para ellos ahora mismo tengo la velocidad de un perezoso con lumbalgia, y mis intentos de agredírles físicamente son en vano.  No tengooo fuee..ee..rza.aa.aasss....
 
Pero ya les vale...  Yo estoy subscrita a una revista que vamos a llamar Wonder Pill Magazine.  Antes seleccionaba las noticas más destacadas y las enviaba por e-mail a quien creyera que le podía interesar, pero me daba muchos problemas (para gustos los colores, y no soy el hada madrina de nadie, vale?), así que decidí pedefear toda la revista, mandarla entera, el que se la quiera leer que se la lea, y a mi que me dejen tranquila.  Pero el pedeefe pesa 90 megas, y la última vez que la mandé los informáticos intentaron lincharme.  Al final se apiadaron de mi, devolvieron el barril de melaza y las plumas al almacén, y me crearon una carpeta en le directorio general para que guarde allí el pedeefe de la Wonder Pill.  En lugar de mandar el pedeefe mando el link a la carpeta y todos felices!!  Felices?  Felices ellos, porque yo no.  El mail que yo mandé decía así (más o menos y en inglés):
 
Debido al tamaño del pdf de Wonder Pill Magazine no os lo puedo mandar por e-mail, así que la Wonder Pill se ha colgado en el directorio general, podéis acceder a ella haciendo click en el siguiente link:  General/Revistas/WonderPillMagazine_March_07.pdf
 
Pues estas han sido dos de las respuestas a mi e-mail:
 
"Perdona, es que yo quiero el Wonder Pill en pdf, me lo puedes mandar por e-mail?"
 
Clarooooo..., ahora mismo, espera un segundo que me arranco el tóner que el informático me incrustó en el cráneo la última vez que mandé un mail como el que me estás pidiendo.  Y otra cosa, bonito, ves el link?  Ves la coletilla final?  Ese ".pdf"?  No te hace pensar?  Reflexiona sobre ello mientras me jinco otro ibuprofeno.
 
Otra:
 
"Hola, dónde está guardado el Wonder Pill?  Me puedes mandar el path cuando puedas?"
 
Teniéndo en cuenta que era un "responder" y mi e-mail estaba justo debajo del suyo, con el path lustroso y brillante.  Directamente le he vuelto a reenviar el mismo e-mail.  Léelo otra vez.  De verdad, si no entiendes mi mail no vas a pillar ni papa del Wonder Pill, ya te lo digo yo ahora.
 
Por dios, que hice yo en ota vida para merecer esto?

 

 

 


 
 
 

Cucal, por favor.

Woody Allen publicó un libro titulado "Como acabar de una vez por todas con la cultura".  En el libro habla de un método infalible para desarrollar la lectura veloz.  Como ejemplo de la eficacia del curso, ofrece un resumen de "Los Hermanos Karamazov".  Este es el resumen de "Los Hermanos Karamazov" según Woody Allen y su método de lectura:
 
Lectura Veloz: este curso aumentará la velocidad de lectura un poco más cada día hasta el final del curso; en ese momento el estudiante deberá leer Los hermanos Karamazov en quince minutos. El método se basa en echar un vistazo a la página y eliminar del campo visual todo menos los pronombres. Pronto se eliminan también los pronombres. Poco a poco se alienta al estudiante a echarse una siesta. Se disecciona una rana. Llega la primavera. La gente se casa y muere. Pinkerton ya no regresa nunca más.
 
Ayer salí, bebí, bajé del taxi, metí el pié en un agujero, me abracé a una farola.  El taxista me miraba.  M. se va, el guarro ha vuelto.  M. ya tiene trabajo de ingeniero, ya es oficialmente un buen partido.  El guarro es guarro y vive entre podredumbre.  M. está muy bueno.
 
Ayer, salí, bebí, me abracé a una farola.  Me acosté a las tres.  Me he levantado a las seis y media.  Estoy en el curro.  Quiero morir. 
 

 

jueves, 15 de marzo de 2007

Me voy

Me voy hacia el aeropuerto dentro de tres horas, y me queda una cosa pendiente. Quiero disculparme con M. por todos los desplantes que le he hecho esta semana. Le he notado bastante agobiado. He hablado con la casera, que hoy estaba de buenas, y lo que ella sabe del asunto es que si M. no encuentra trabajo pronto acabará con el experimento y se volverá a Italia. Eso me ha hecho ver que M. tiene sus propios problemas, además de interpetar mis enfados, y creo que lo más conveniente es darle una disculpa.

Lo ideal sería encontrármelo en la cocina y decir un "Oye, que no estoy enfadada contigo, vale? Que he sido muy borde y lo siento". Pero no he coincidido con él. Si en estas tres horas no aparece por casa, haré acopio de valor para mandarle un mensajito. No sé si eso está bien o no, pero cuando vuelva de Marruecos sólo le quedaran diez dias en el piso, y encima el Guarro ya estará aquí y el ambiente ya no será el mismo.

En las pelis románticas siempre funciona... y si no, siempre nos quedará Barcelona.

martes, 13 de marzo de 2007

El peor (y deseo que último) motivo

Añado otro motivo y este es el peor de todos!!! Y yo preocupándome por la ropa, y por las vacaciones, el cerdo de mi ex-compañero de piso vuelve este mes!! La madre que lo parió! Por qué! Por qué!!! Si Air Madrid te dejó tirado en México es por algún motivo, zoquete!!

En septiembre en el piso érmos cuatro. O, que entró en Julio y es un amor, J. que lleva dos años aquí, yo, que llevo dos años y medio, y el puto Guarro que acababa de entrar y meaba en el suelo, y se cortaba las uñas de los pies y las dejaba sobre la mesa, y se sonaba los mocos en las cortinas del baño, y me perseguía por toda la casa porque según él, por huevos tengo que ser su amiga, su corasonsito, su amorsito, y su puta criada, porque el señorito no trabaja, no estudia, no hace nada más que estar todo el dia en casa pero es incapaz de bajar la basura, cuando se llena la bolsa prefiere echa las cáscaras de naranja al suelo que poner una bolsa nueva. Por favor, que asco me daaaa!! Y el muy imbécil me dijo una vez, respondiendo a mis quejas por su dejadez, que era así porque era latino. Que??? Que estás diciendo, cretino? Mi madre es latina, yo soy medio latina, y si tu eres guarro es porque eres guarro. Y punto.

Prosigo. En Noviembre J. se fué a Santander a acabar su doctorado, y como volvía en abril y quería conservar su habitación, la alquiló por cuatro meses a .... M! Muy bien, a M. En diciembre el Guarro se fué a su casa a pasar las navidades, y no habíamos sabido nada de él hasta ayer que la casera llamó a M. (viendo que ni O. ni yo le cogíamos al teléfono). Por cierto, M. se había ido con casi lo puesto a Sevilla a ver a no-se-quién.

Lo del Guarro me putea que no veas. Mi plan era que si no volvía en marzo, M. podría ocupar el cuarto del Guarro, y J. regresar a su antiguo cuarto. Era perfecto, era ideal, sólo tenía que convencer a la casera de que el asqueroso no tenía pensado volver! Pero no, era demasiado bonito. Me cambian a M. por un tio que dice que tengo el aura muy redonda. Si, si, ve las auras, dice que tuvo una revelación después de un "incidente" y que ahora se comunica con seres superiores que le enseñanan cosas. J. es pisquiatra, y me contó que haciéndole preguntas "casuales" al Guarro descubrió que el "incidente" había sido un "accidente" con un resultado de traumatismo poliencefálico, y que esa "electricidad" que nota cuando se pone en comunicación con sus amigos los guias celestiales son ataques epilépticos.

Y nada más llegar a casa me he topado a O. en el ascensor, que me ha dado la mala noticia, y como veía que yo no le creía, se fué a llamar a otro elefanteee ...digo... le ha dicho a M., que estaba estirado en el sofá con todo su cuerpo serrano, que me lo contara. M. me lo ha confirmado, me he pillado un cabreo y me he encerrado en el cuarto.

M. ha venido a llamarme, he sudado de contestar, de salir, y de volver a verle jamás (Drama Queen, yo?), se lo ha contado preocupado a O. (en este piso las paredes son de papel de fumar), y O. se ha puesto muy serio y le ha dicho:

- En la Edad Media mataban al mensajero.

Y luego se ha escojonado solo. Me hierve la sangre de furia descontroladaaaa!!

Yo quiero que este sea un blog alegre, pero es un valle de lágrimas. Si relamente el Guarro vuelve, y mientras viva en MI CASA (derechos de veteranía), su vida será un infierno. A ver si todavía tiene cojones de verme el aura redonda.

Dos motivos más

Puedo decir y digo, que la ropa salió de la lavadora con un aspecto bastante menos proecupante del que esperaba.  Es cierto que ahora mis camisetas tienen un tacto mucho más suave, como si hubiera churrascado las fibras del tejido y estuvieran a un soplo de viento de desintegrarse, pero por el momento estoy satisfecha, no huele, porque  os imagináis que se desintegrara la ropa y sólo quedara el olor?  Que cosa más abstracta, se podría decir que sería el alma de la camiseta?  Tengo las manos como morcillas, pero que satisfecha estoy!
 
Hablando de todo, esta mañana había alguien durmiendo en la cama de M.  Doy por hecho que es M. que ha reaparecido justo antes de que empezáramos a llamar a los GEO, y ahora que se que está bien, me desentiendo.  Habrase visto... 
 
Ahora tengo dos motivos más de preocupación, si es que yo quiero simplificar y cada vez que me meto en un jardín me dan ganas de dar cabezazos en la pared...
 
Primer motivo:
 
Este semestre me he complicado demasiado la vida.  Además de trabajar, hago tres horas y media de yoga a la semana, dos horas de cocina japonesa, Historia del Arte II y un curso de Finanzas online.  Y vamos a ver:  A la vez que preparo un tempura mixto debo redactar quince páginas sobre "la modernidad en el arte" (así, a pelo, mi profe es un sádico), aprender a llevar la contabilidad de una empresa y conseguir no pensar en nada mientras hago la asana del sapo bocarriba.  Se que puedo con todo,... pero me gusta dormir de vez en cuando, ver House, ... tnego que sobrevivi como mínimo hasta que acabe el curso de cocina.  Que es un desastre.  Somos unas doce personas, compuestas por modernillos, chicos que sólo se han apuntado para ligar, un apasionado de Japón que intenta monopolizar todas las clases, my friend Pétalo y yo, que sólo queríamos preparar sushi.  El profe se llama algo así como Kikuro, y la forma en que da la clase es la siguiente:
 
1.  Nos sentamos todos en una mesa larga a unos cinco metros de la cocina. 
2.  Kikuro empieza la clase hablando de los ingredientes, especialmente del precio de los ingredientes, a veces únicamente del precio de los ingredientes.  Esta parte a los modernillos les encanta.
3.  Empieza a preparar el plato, y se niega por sistema a dar proporciones, cantidades, a dejarnos preparar algo a nosotros, o a dejarnos hacercar a menos de cinco metros de la cocina.
4. Hace alguna broma muy friki como intentar comerse un langostino crudo y con cáscara, o ponerse el cuchillo de filetear en el cuello y simular un auto-secuestro.
5.  Reparte lo que ha cocinado para que lo comamos. 
6.  Nos echa de la clase.
 
No nos deja cocinar, no nos da explicaciones, no nos hace ninguna gracia,... pero en el fondo me divierte ir, y lo que cocina está bueno, es como ir de tapas a un bar con espectáculo. 
 
 
El segundo motivo es que el jueves me voy cuatro dias de viaje.  A Marrakech. Con Pétalo.  Un ofertón de viaje que no se podía rechazar, pero se acerca el dia, me faltan mogollón de cosas por hacer, mañana ya no vengo a trabajar y en la oficina pretenden que hago hoy el trabajo que hay pendiende de aquí a Mayo.  Que la próxima vez que me vaya de viaje no aviso.  El dia antes, justo a la hora de irme le diré "Nen, que mañana no vengo".  Y si pido las vacaciones con mucha antelación seguro que se le olvida.
 
Ains...

lunes, 12 de marzo de 2007

Dos motivos

Me muerdo los nudillos es señal de preocupación, por dos motivos muy distintos. El primer motivo es la típica aventura cucarachil, el segundo motivo es la desaparición de M. Para mantener el suspense voy a empezar por el motivo cucarachil.

Tengo un problema con algunas de mis camisetas. Huelen mal. Salen de la lavadora oliendo a rayos, y las vuelvo a lavar y siguen oliendo mal. Tengo una amiga que es modista, y un dia le pregunté si había algún remedio, porque el cúmulo de camisetas que nunca me pongo porque no soporto el olor era cada vez mayor. Y me dijo que es algo normal, los tintes para la ropa absorven los olores, y que el truco es tenerlas una horita en remojo en agua con vinagre. Fija el tinte y elimina el olor. Ok, lo probé, funcionó un par de lavados. Yo ya estaba muy mosqueada, así que claudiqué y llamé a mi madre: "Mamá, la ropa no me queda limpia!". Mi madre desplegó toda su sabiduría marujil y me dijo:

1. Que mi lavadora es una mierda (pero eso no lo puedo solucionar).
2. Que deje de usar el detergente del Dia, que no lava, distribuye la roña, que me pase al del Schlecker que es igual de barato y mucho mejor (no cobro por la publicidad).
3. Que lave con el agua más caliente posible. (He dicho ya que mi lavadora es una mierda?)
4. Que no sea agarrada y me compre camisetas nuevas.

Además me comentaron que poner la ropa en remojo con agua caliente y bicarbonato elimina todos los restos de desodorante pegados, que en parte ayudan al olor a rata muerta.

Me he puesto manos a la obra y me he ido a la drogueria del barrio, que es muy completa y el dueño lleva una bata azul y te atiende que es una maravilla. Y volví a casa con:

1. Un kilo de bicarbonato.
2 Un liquidillo especial para las manchas de desodorante de la ropa y el óxido de la bañera (os juro que si llego a tener escaner escaneo la etiqueta del envase, ponía eso, y un dibujito de una camisa y una bañera al lado).
3. Un desodorante que promete que no deja manchas. A ver si es verdad.
4. Un detergente para ropa decente.

Llego a casa, hago una redada de camisetas pestilentes, les vierto encima el bote entero de liquidillo especial, pone que hay que frotar y dejar reposar dos horas sin dejar que se seque. El liquidillo pica en las manos que no veas, y esta mañana me he cortado el pulgar con un folio (los folios los carga el diablo) y ahora parece que me haya dado un tajo con un hacha. Además sólo salpicar una de mis camisetas le han salido, a la camiseta, unas manchas púrpuras que quedan muy interesantes sobre el azul cielo de la camiseta. Como el liquidillo no llegaba a cubrir el fondo del barreño, le he hechado por encima una toalla húmeda, no dice que no se debe secar? Pues eso.

Hora y media más tarde he aclarado la ropa con agua muy caliente, como dicen las instrucciones. En teoria ese era todo el tratamiento, pero ya que había comprado el bicarbonato, he pensado en probarlo también, no sea que el liquidillo no funcione y tenga que repetir todo el proceso. Así que he vuelto a llenar el barreño con agua muy muy caliente, he vaciado medio kilo de bicarbonato, he metido la ropa, removido un poco, y me he sentado a esperar.

Una hora más tarde he sacado la ropa, la he aclarado y estrujado, y cuando iba a meterla en la lavadora para rematar la faena, me he dicho:

"Si a mi mierda de lavadora, que no ha visto un antical en su vida a pesar de que el agua de mi barrio es tan dura que si te cae en un pié te lo rompe, le meto este porrón de ropa empapadita de bicarbonato sódico, no se quedará petrificada como la mujer de Lot?" Vaya dilema. Pero como tengo mis estudios en química (ejem, ejem... mis famosos conociemientos de química) he creído que lo más conveniente era neutralizar el bicarbonato. Con qué? Con un ácido. Que ácido? Pues a falta de otra cosa, vinagre. Pues allá que voy, a rellenar el barreño, con agua fría echarle vinagre y meter de nuevo la ropa. A estas alturas ya no me sentía las manos. He esperado diez minutos, y venga... otra vez!! Aclara, escurre, estruja... Llena la lavadora, pon jabón decente, mucho suavizante, agua caliente, programa fuerte,... y ahora oiga la lavadora centrifugando y no se si mañana tendré que ir a trabajar en pijama.

Mi otro motivo es más inquietante. No sabemos nada de M. desde el martes. No nos ha dicho nada, no se ha llevado nada (aparentemente), su habitación está como si fuera a volver en cualquier momento, su portátil está sobre la mesa... Anoche sonó el teléfono, y según el identificador de llamadas podía ser mi casera, así que no lo cogí, porque es un pájaro de mal agüero. Por si acaso apagué el móvil, y cuando lo volví a encender tenía una llamada perdida suya. Al rato llegó O. y me dijo que se había encontrado una llamada perdida de la casera. Mm... que debe estar pasando? Conociendo a M., puede que se haya pirado unos dias a Italia con lo puesto, o esté en casa de algún colega okupando su sofá, o se haya perdido en alguna fiesta, pero he acordado con O. que mañana empezaremos las indagaciones en serio. De momento ignoraremos a la casera, pero insitiremos en llamar al móvil de M. Esperemos que esté borracho con sus colegas, aunque nunca le he visto beber...

Seguiré informando.

sábado, 10 de marzo de 2007

Echando lastre

He decidido que voy a soltar lastre. Para empezar, se acabó el New Age. En todas sus vertientes. Primero tengo que explicar que antes solía leer las cartas del tarot. Triste, pero cierto. Tengo una amiga que es tarotista profesional, todo lo profesional que se pueda ser en este campo, claro, y que me enseñó a echarlas. Hasta ahí bien, es una afición algo friki, pero no hace daño. O eso creía. Yo no acababa de tomármelo en serio, y se las echaba a mis amigos como un entretenimiento más, pero llegó un dia en que la cosa se salió de madre. Una amiga... vamos a llamarla Maripuri, y su amiga Pepita (también es un pseudónimo) se obsesionaron con el tema. Querían quedar conmigo varios dias a la semana, y traían listas de gente y situaciones sobre las que querían consultar. Me tenían agobiada. Y cada vez teníamos la misma conversación:

-No me gusta echar las cartas porque si las gente se las cree es muy mala cosa -Esto era un intento por mi parte de escaquearme.
-Pero si yo no creo en esto!!
-Ah, genial, entonces porque me pides que te las lea?!
-Porque quiero saber que hacer con fulanito.

Vamos, una pérdida de tiempo. Hace dos veranos que dije que no las volvereía a echar jamás, porque si dices que crees en ello se ríen en tu cara, y si dices que no crees te llaman farsante, pero digan lo que digan sieeeempreeeee quieren una tirada. Y si les gusta lo que les dices te acosan, y si no les gusta te acosan también, pero a base de mofas. Se acabó. Aún así, llevo dos años que cada vez que quedo con Maripuri me hace lo mismo:

-Riiiing, riiing!!
-Si?
-Hola Cuca guapa, te apetece un tomar un café/cena en mi casa/ver una peli?
-Pues si, mira, te paso a buscar?
-Si! En media horita, vale? Hasta luego!

Y dos minutos después de haber colgado, mensaje de texto de Maripuri:

"Traete las cartas, muchos muacs y hasta ahora!"

Me pone de los neerviossss! Ayer me lo volvió a hacer, y con cara compungida me dijo:

-Ya se que ya no las echas, pero era por si no te importaba...
-Pero Maripuri, ya te lo he contado mil veces, si la gente cree, malo porque no te puedes fiar de lo que digan unas cartas, y si no creen, peor porque lo que quieren es burlarse. Que no las echo más!
-Ya, pero yo no creo en estas cosas, sólo es por saber...
-...que hacer con menganito, no? Pues no hay cartas, llámale que es más efectivo.

Pero en que cabeza cabe? Si la propia tarotista (que verguenza me da...) te dice que no creas en estas cosas, no te da eso que pensar? Pues le he ragalado un mazo de cartas: "El Tarot de las Hadas", que le pega mucho. Para que aprenda y me deje en paz.

Otra cosa que se acabó es el rollo budista. Soy sarcástica, egoísta, compradora compulsiva, fumadora estilo cosaca y fan de Bollywood. Y me encanta. Y no cambiaré!! Otra cosa que se acabó del New Age son los fines de semana de yoga de mi profesora de hatha. Yo hago yoga porque es mucho más agradable que la rehabilitación (tengo las dorsales chungas), me deja muy serena y te pones en forma sin sudar en un gimnasio. Mi profe es un amor, la admiro y la adoro. Pero tiene una faceta de mística subida que me ataca cuando menos me lo espero. Una vez al año monta un fin de semana en una casa rural con actividades alrededor del yoga. El año pasado fuí y lo pasé fatal. Muy, muy mal. Dije que nunca volvería. Pero hace dos semanas organizó un fin de semana de "Meditación en silencio". Y yo, Cuca, que no aprendo nunca a la primera, dije "Que guay! Todo el dia en plena naturaleza, tirada en el suelo sin pensar en nada, disfrutando del silencio, ... no será como la otra vez, me apunto!" Gran error. GRAN, GRAN ERROR. Porque fué mucho peor. Sólo deciros que la muy friki nos sacó de noche, a oscuras, a pasear por un bosque, con una vela para alumbrarnos porque era un símil del camino de la vida:

-No sabes a dónde te lleva este camino, y sólo puedes ver lo que ilumina tu vela, como en la vida, no sabes a dónde vas, y te desconcierta todo lo que no sabes, por eso sufres. Pero si disfrutas del camino, disfrutarás de tu vida.

Vida? Camino? Tas loca?! Veinticinco adultos pelados de frío en un bosque de noche, portando velas, en silencio (eso si, todos callados), y meditando sobre el sentido de la vida? Vamos hombre, yo no vuelvo más! Lo divertido es que se hicieron dos bandos, los forofos del New Age que disfrutaban de todas y cada una de las extravagancias de la profe, y los cuatro histéricos que sólo deseábamos volver a pisar asfalto. Entre mantra y mantra alguno de nosotros musitaba "No puedo más...!" y nos descojonábamos los cuatro. En otro momento, si me apetece y tengo tiempo, le dedicaré un post a los fines de semana místicos. De momento seguré con el yoga porque me sienta muy bien, pero todo lo que pase de hacer cuatro asanas y respirar profundo lo consideraré fruto de satanás.

Y otra cosa que se acabó es M. Lo siento, se que el hombre de Italia ha creado un club de fans, pero me he cansado de ir por ahí poniéndome en bandeja. Ya vendrá. O como dice Christina Rosenvinge: voy a estarme quitecita. Y si no viene él, ya lo hará otro.



PULGAS EN EL CORAZÓN

Susie bebe junto a la ventana con los labios sin pintar
tal vez esta es una de esas noches en que todo sale mal.
Un chaval pide monedas para echar en el juke-box
y ya ha puesto 15 veces "Should I stay or should I go".

Ese chico del taller busca pelea
no le importa con quien sea.

Pulgas en el corazón
perros en el callejón
y yo voy a estarme quietecita
hasta ver venir lo bueno a mi rincón.

Hay un tipo al fondo de la barra que se piensa que es John Wayne
pide bourbon y pregunta "chicas ¿queréis pasarlo bien?
Susie enciende un cigarillo y dice "socio muérete,
debe ser tan divertido como que te pille el tren".

Aquí viene el mejicano con su panda
Quierén juerga ¡que caramba!.

Pulgas en el corazón
perros en el callejón
y yo voy a estarme quietecita
hasta ver venir lo bueno a mi rincón.

El camarero ya no encarga más champage
no hay nada que celebrar.

lunes, 5 de marzo de 2007

Los lunes con chocolate

Ha sido un lunes muy lunes. Ha empezado cuando ha sonado el despertador esta mañana y me he vuelto a dormir. Ha seguido cuando he llegado al curro (tarde) y sin dejarme tiempo a sacarme la chaqueta me han acribillado a peticiones. Ha empeorado cuando se me ha estropeado el PC. El dolor de estómago de después de comer ha hecho el dia un poco más patético. Y el dolor de cabeza por falta de azúcar de última hora de la tarde, la guinda.

Pero al llegar a casa... ecco! M. me ha preparado un bocata de Nutella y hemos visto juntos los dibujos animados. Se ha acabado el lunes. Son casi las diez de la noche, pero para mi ya es martes, sólo que no dan House. Si esta noche M. me arropara en mi cama (o en la suya, que más da), le surtiría de Nutella para el resto de sus dias. Y le embadurnaría el cuerpo con ella, pero eso, él no lo sabe.

jueves, 1 de marzo de 2007

Pájaros

Estoy mejor.  Gracias.  Mi visa no está tan bien, pero esta semana cobro y se recuperará. 
 
Tengo demasiadas cosas en la cabeza.  Me siento como si hubiese estado criando pájaros en una jaula, y ahora tuviera demasiados y no lo pudiera soportar, y debería abrir la portezuela para que se fueran en libertad, pero me siento culpable por toda la energía que he utilizado en llenar la jaula.  La jaula es mi cabeza, los pájaros mis obsesiones, las responsabilidades autoimpuestas.  Quiero ser como la chica que va en el metro con cara bovina, la miro y puedo ver una linia de encefalograma plana cruzándole la mente. 
 
Quiero ser como el segurata.  Que es feliz hablando del tiempo, y repite la misma conversación con cada visitante.  Quiero ser como L., que ve amor por todas partes (y digo que sólo ve amor: no ve los semáforos, ni las cacas de perro, ni las puertas cerradas, un dia se va ha hacer daño....). Quiero ser como mi madre, que a falta de nietos se ha conformado con un gato.
 
No quiero tener varias soluciones alternativas preparadas para cada problema, no quiero plantearme nada, no quiero saber los detalles de todo y en todo momento, no quiero preocuparme por el alquiler, por lo que M. puede pensar de mi, por lo que O. pueda pensar de M. y de mi, ...
 
No quiero pensar más... quiero ser un cholillo y tirarme de cabeza a la corriente y que me arrastre.  Y no pensar.  Soltar todos los pájaros y quedarme con una bonita jaula vacía, y no sentir nunca más la tentación de volverla a llenar.  O tal vez quedarme con uno solo.  Un jilguero que me cante las mañanas de domingo. 
 
Quiero ser un gato al sol...  Quiero dormirme en la playa... Quiero leer un libro en una hamaca... Quiero una caña y unas aceitunas en la terraza soleada de un bar... 
 
 Creo... que necesito unas vacaciones.  Marrakech, tal vez?