miércoles, 30 de agosto de 2006

En riguroso directo

Estoy frente a la tele, viendo Supermodelo 2006, y no doy crédito. Las pobrecicas no sabían que tienen que desfilar frente a un público constituido exclusivamente por obreros de la construcción (!), tampoco sabían que el desfile va a ser... en bikini!!

Mi compañero de piso y yo estamos cronometrando cuánto tardan las asociaciones feministas en poner el grito en el cielo (con razón). Y las asociaciones pro defensa de los animales, por la boa que estaba estrangulando Judith La Divina en la introducción del programa, que la bruta tenía los nudillos blancos y los brazos temblorosos (y gran sonrisa, muy profesional, ella).

Este es mi primer reality. Gran Hermano me aburre, OT me crispa, Oido Cocina me daba hambre y me pasaba medio programa en la cocina. Y ahora que encuentro uno que me interesa, puede que deje de verlo por prejuicios morales (y porque acaba tarde).

Durante los anuncios leo "Por quien doblan las campanas", para equilibrar cultura con telebasura.

Y quiero el vestido verde de Graciela.

martes, 29 de agosto de 2006

Mi padre

Ayer fui a ver a mi madre. Mi pobre madre... Mi hermano y yo nos independizamos el mismo año, primero él, y luego yo. Yo quise traerme a mi gata al piso, pero mi madre se negó con estas palabras: "Vete, desagradecida, pero el gato se queda!". Y el gato se quedó, supongo que porque entendí que si el gato también se largaba, le iba a dar un patratús a la pobre. Luego una amiga me regaló una gatita gris preciosa, que vivió dos años conmigo hasta que mi casera la echó. Y se la tuve que llevar a mi madre, con lágrimas en los ojos y el sentimiento de que la estaba abandonando. Mis padres adoptaron la pose que todos conocemos de "si es que siempre igual, hija, cuándo te harás cargo de tus responsabilidades"... pero encantados de tener otra nieta felina. Quedamos de acuerdo de que me encargaría de su manutención, sobretodo cuando la veterinaria nos dijo que era de raza y debía seguir una alimentación especial (€€€!)para conservar el pelo sano.

Así que entre tres y cuatro veces por semana subo a casa de mis padres a verles, a ver a "mi responsabilidad", a llevar comida de gato, arena, a cepillarles el pelo y cortarles las uñas(a mis gatas, mis padres se las cortan solos).

Ayer tocava visita a la mama: Llegué a casa de mis padres y me encontré el vestíbulo invadido de cubos de pintura. Mi madré me explicó que mi padre ha decidido pintar el piso de amarillo anaranjado (no crema, amarillo anaranjado,muy anaranjado, no lo puedo explicar mejor).

Tengo que poneros en antecedentes. Mi padre es muy, muy, muy especial, es... Homer Simpson. No es malo. Es raro. Esta historia empieza en el año 1992, Barcelona. Mi madre llevaba años pidiendo quitar el papel pintado y pintar de un bonito color las paredes. Mi padre, que no quería pintar, en pleno arrebato olímpico, decidió quitar el horrible papel de flores psicodélicas (la flor más pequeña tenía 30 cm de diámetro). Yo, con trece años, tenía miedo de que nos metieran a un levantador de pesas a vivir en casa, porque más o menos era la actitud de mi padre (Maragall reconstruye el estadio de Montjuic, contruye la Vila Olímpica, y en mi casa quitamos el papel pintado). Quitamos el puto papel, a base de vaporetto y sufrimiento. Mi madre daba saltitos de algria: "De que color vamos a pintar, cariño?". "Pintar?" dijo mi padre, "pero si yo son blancas!". Claro, blanco de cal con manchas de cola de empapelar y restos de papel. Y se negó "en rotundo" a pintar. Y añadió: "Si pintáis a escondidas abandono esta casa!". Muy dramático, mi padre.

Desde el 92, en el salón de casa de mis padres hay un diagrama de dos metros de ancho por dos de alto, escrito a lápiz en la mitad de la pared, mostrando la instalación eléctrica de la casa. El instalador hizo el croquis sobre la pared pensando que el papel lo taparía y al quitar el papel quedó a la vista. También hay marcas indicando dónde tenía que empezar cada rollo de papel, dónde iban los radiadores, la antena de la tv... Por allá el año 98, fué mi madre la amenazó con el divorcio si no pintábamos. Mi padre, malhumorado, pintó de blanco el pasillo, pero sin rascar los restos de cola ni de papel. Al tercer dia de pintar, la pared parecía tener la lepra, caian trozos de pintura del tamaño de la palma de mi mano. Con eso mi padre demostraba que no valía la pena pintar, y mi madre no se divorció pero evitaba el tema.

Año 2006. Mi padre compra pintura naranja a hectolitros. Y es que hay algo más. Mi padre es daltónico. Mi mamá intenta que diluya el naranja chillón para conseguir un tono crema más suave, pero el hombre no ve la diferencia.

El daltonismo de mi padre no es peligroso. Es divertido. Antes teníamos una barca tipo Zodiac, que mi padre usaba para navegar por el Ebro ( su pueblo natal está a orillas del rio). El Ebro es, en parte, naveglable. Señalizan el canal dragado con boyas verdes a un lado y rojas al otro. El verde de las boyas se parece un poco al color verde del agua, y mi padre no las distingue (sólo ve las rojas). Sólo he subido UNA VEZ a la barca, y no subí más, porque a mi padre le habían enseñado en clase de navegación, que debía mantenerse entre las dos hileras de boyas, y como sólo veia las rojas, se alejaba de ellas lo máximo que le permitia el canal dragado. Y eso que quiere decir? Que iba atropellando boyas verdes con la Zodiac del mismo modo que los conductores novatos se llevan por delante hileras enteras de conos de tráfico. Después de ver como cortaba una boya de cuajo con la hélice de la barca decidí no montar más si manejaba él. La boya a la deriva rio abajo también se llevó la paciencia de mi madre, que le obligó a vender la barca.

Y ahora va a pintar el piso. Sólo espero que mi gata blanca/marrón/negra siga siendo blanca/marrón/negra, y mi gata gris siga siendo gris. Para gato naranja ya está Garfield.

sábado, 26 de agosto de 2006

El buen dia de la individua solitaria

Este está siendo un fin de semana de sentimientos enfrentados. Otro más. Pero a mi me hicieron de esta manera y en mi dicotomia soy feliz.

Me encuentro en la disyuntiva de tener que elegir entre quedar con algún colega, o pasar el dia sola. Yo sola estoy muy bien, con mis libros, mis películas y mis historias, pero me apetece ver gente de vez en cuando, no soporto vivir en clausura. Parece una decisión fácil, llamas a alguien y ya está. Mi problema es que quiero ver a alguien, pero no se a quien.

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Al final llamé a dos amigas para quedar el viernes, una se excusó porque tenia un compromiso y la otra salió demasiado tarde de trabajar y prefería irse a casa. Comprensible. Hoy teniamos que quedar las tres, para tomar un café. La que el dia anterior tenía una cena, nos dió una excusa genial "Me acabo de levantar (12:00h) y esta noche tengo otra cena (21:00h) así que no tengo tiempo de tomar ese café". Ja...ja...ja. O es una mentira o necesitas más horas de maquillaje que Lordi en Eurovisión. Mi otra amiga me ha dicho que me llamaba ella en un rato, que estaba limpiando y todavía tenía que ir a la compra.

Y yo me he empezado a cabrear, porque me olía que me iba a quedar colgada. Me he plateado llamar a alguien más, pero ya estaba enpantanada. Porque si quedaba con otra persona pensando que mi amiguita no me iba a llamar, y luego SI quiere quedar... pues o los junto a todos (peligro, peligro!!) o a alguien tengo que dejar colgado. Y entre más lo pensaba, más cabreada estaba.

Así que me he dicho "Tu no te quedas en casa hoy!". Y he salido a tomar algo yo sola. Y gracias a dios que me han dado plantón, porque he pasado una tarde para el recuerdo!! He cogido el bus hasta el centro. Me encanta ir en autobús, y además he coincidido con una familia muy conmovedora: Una señora mayor, muy mayor, acompañada por su asistenta latinoamericana y la familia de esta última. La anciana estaba encantada, muy bien atendida, tratada con cariño sincero. Una de estas "familias" que proliferan hoy en dia, como los que comparten piso, o la gente mayor que se busca familias de adopción porque sus hijos "pasan" o no pueden con ellos. Lo que me ha conmovido es que a esa chica le pagan por cuidar de una anciana, pero nada puede pagar todo el amor que le está dando a esa señora. En la parada del bus, la asistenta ha sentado a la anciana en el banco, ha pedido disculpas y se ha alejado unos metros para darle unas monedas a un chico que pedía caridad. Me he sentido mal por no darle yo también. Esta chica me ha hecho sentir que todavía hay gente que sabe amar.

Ya en el centro, he pasado por una libreria de comics, a la caza de algo nuevo. Y he triunfado otra vez. Los frikis que atendian el negocio estaban intimidados por mi presencia ( lo que ha supuesto una injección de autoestima)y por mi top anudado al cuello (cuando me lo pongo me silban por la calle), y he sacado la tarjeta de crédito para comprar un cómic y un libro de ilustraciones.

Ya tenía pensado ir a una teteria que descubrí hace poco, y otra vez, acerté. Está en un rincón del barrio gótico, uno de esos sitios que se encuentran por casualidad y siempre vuelves. En la mesa tenía un lamparilla años 30, perfecta para leer, mientras me tomaba un té al estilo ruso, que fué otro acierto de la larga serie de esta tarde. Al pedir el te ruso, que en la carta indicaba que se servía con mermelada rusa, pensé que me traerian un vaso de té con mermelada en el fodo, como el yogur con mermelada. Pero vi llegar mi té en manos de la camarera, una checa adorable, y desbordé de gratitud por los regalos del destino. Un te ruso es una tetera (medio litro) de potente te negro, acompañado por un bol de mermelada de cerezas, con la fruta entera, un bol de azúcar candy y una pequeña tacita. Se toma así: Llévate a la boca una cucharada de mermelada, luego da un sorbo de te. Para endulzar el te (yo lo tomo solo, pero lo probé endulzado por entusiasmo investigador), pones un azúcar candy entre los dientes y sorbes el té.

Entre orgasmo y orgasmo, leia los comics que habia comprado. Y pensaba: "Voy a llorar de gratitud!"

Después del té, he salido ha pasear por el barrio. Y justo enfrente de la puerta del claustro de la catedral... un coro gospel ensayando en la calle: "Oh, Happy Day!". Con el buen sabor de las cerezas he estado escuchándolos un buen rato, hasta que me he dado cuenta que podía visitar el claustro de la catedral, donde no había estado desde pequeña.

Orgasmear en una iglesia no está muy bien visto, y me ha costado contenerme, lo juro!! Se me olvida lo bella que es la Catedral de Barcelona. Al tenerla tan cerca la menosprecio, pero después de dar dos vueltas al claustro, y pararme en cada rincón, me he enamorado de sus fuentes, de sus palemeras, de las ocas, las tortugas y los peces. De cada gárgola y de cada arco, de todas sus piedras.

Y me he venido para casa, he estado charlando con mi compi de piso, que ha resultado ser un encanto (retiro lo de Cthulu), he cenado y ahora escribo. Por cierto, mi amiga me ha llamado finalmente... para decir que no podia. Y sabeis que? Que gracias por no estropearme la tarde!!!

Jo, como se lo ha currado hoy el destino conmigo!!

viernes, 25 de agosto de 2006

Greise

Es viernes por la tarde. He enviado sms a mis amiguitos para organizar algo esta noche y estoy esperando a que contesten. Mientras tanto hojeo las revistas de moda que le he comprado al kioskero de la esquina. Y es que cuando empieza una nueva temporada, arraso con las revistas de moda. Y no porque yo sea una fashion victim, que va! Soy adicta a los tejanos Lois y a las camisetas monocolor, pero me gusta saber por donde van los tiros de la moda.

Suelo comprar una como Elle o Vogue y otra como Cosmopolitan o Glamour. Las dos primeras venden la moda recién salida de las pasarelas, las otras dos muestran las tendencias de las pasarelas recicladas por Mango y Zara, lo que realmente se lleva en la calle. Que por cierto, he usado la frase "arrasar en el kiosko" y sólo he comprado dos revistillas... si es que soy exagerada....

Bueno, estos dias, Autoestima se lo está pasando pipa leyendo Elle. Y fascinada a quedado con el Giorgio Armani ese. Porque algo que se va a llevar mucho este otoño es el "greise". Y que es? Pues "Greise ha sido inventado por Giorgio Armani para definir su sutil mezcla de gris y beis". No estamos locoooos, que sabemos lo que queremos. Greise? Greise? Gris y beis? Solo puedo decir: Payasos!!

Y otra cosa que me encanta de las pasarelas es su coerencia. "El discreto gris será tu color aliado este invierno, vístelo en tonos perla, antracita, marengo...". Giras la página y la misma experta en modas te aconseja " Haz caso de las últimas tendencias y destierra para siempre los tonos oscuros, el otoño es del estampado leopardo y el rojo más apasionado". Redactora bipolar? No, hijos mios, es que son así de guays.

Hay que distinguir entre lo que es alta costura y lo que es pret a porter. La alta costura es una demostración de poderío. Esos profesionales vistiendo a sus niñas-insecto-palo con lazos rígidos de dos metros de largo, abrigos de piel que arrastran varios palmos por el suelo, camisas con seis cuellos superpuestos... nos están demostrando lo que son capaces de hacer con sus manitas y cuatro retales. No pretenden que lo lleves por la calle, sólo quieren dramatizar sus apuestas, una puesta en escena exagerada y teatral. Luego está el pret a porter, que como su nombre indica es la ropa para llevar puesta. Los trajes de alta costura no suelen estar a la venta, como mucho se venden por encargo.

Yo ya he visto un pichi negro de lana de largo por la rodilla para llevar con botas altas y medias de colores, que si no me lo he comprado hoy mismo es porque estamos a 25 de agosto y como que es pasarse de ansiosa.

Autoestima me ha demostrado hoy, otra vez, lo cruel que es la moda. A mi los Lois me quedan muy bien, los Levis me quedan como el culo y los Pepe Jeans nunca he conseguido que salgan enteros de la lavadora (es que tengo mala suerte). Po lo tanto, visto Lois, porque me siento guapa en ellos. Pero esta revistita recomendaba una vestido de lamé largo hasta el suelo, dorado, y pegado al cuerpo como segunda piel, que le daba un look de boa constrictor a la modelo muy glamuroso. Es un must de temporada. Porque favorecen mucho, dicen. Y Autoestima me ha hecho notar que ese vestido no favorece nada. Esta pobre niña, me ha dicho señalando a la modelo, no tiene caderas, ni pechos, ni nalgas, sus muslos son anchos como tu muñeca, porque han buscado una percha sin protuberancias (digo tetas, culo y cartucheras) para que ese vestido luzca. Una mujer normal se lo pone, se compara con la modelo, ve todo lo que sobresale por las costuras y automáticamente piensa "Yo no puedo llevar esto, me sobran unos kilos".

Hay un punto intermedio entre lo que eres y lo que llevas puesto. Me explico mejor: Hay chicas que se ponen un saco de arpillera y están divinas, las hay que se visten de Versace y parecen espantajos, sin tener en cuenta sus características físicas. Conclusión: El porte y la seguridad son más importantes que lo que lleves puesto. Verdad que una misma falda, un dia te la pones y luces como el sol, te la pones a los pocos dias y no te atreves a salir a la calle con "eso"? Pues a eso me refiero.

Pero por otro lado, hay ropa que favorece más o menos. Los pantalones capri y las bermudas. Nos han machacado todo el verano con las bermudas. Si te quedan bien, enhorabuena!, pero si te quedan mal, como nos han "programado" para llevarlas porque es "la moda", nos sentimos mal con nosotras mismas porque no nos gustamos en ellas. En este caso hay que tener personalidad y quemar la ropa que te quede mal. O la regalas, pero no sufras por ir a la moda cuando la moda se niega a ir contigo. Una falda ibicenca te puede quedar mejor. Hay mucha oferta, elije sin presiones.

Todo esto que parece, y me temo que es, pura charlataneria de refuerzo de autoestima, que parece que haya sacado del Cosmo (cada dia me gusta menos, me aburre), es gentileza de Autoestima. Y aunque todo lo que he dicho lo sabemos todas, hay que interiorizarlo y creerlo de veras para disfrutar de veras de la moda. o de la no-moda. Y a darle pol culo al Greise.

Ala, Autoestima, que haría sin ti.

miércoles, 23 de agosto de 2006

Mi yo madrugador

Hoy me he levantdo un poco más tarde de lo normal, y he tenido que ir al trabajo en un metro atestado.

Ayer quedé con una amiga que vino a Francia conmigo estas vacaciones. Ella no empieza a trabajar hasta la semana que viene, pero está amargada. De hecho, durante cada dia que duró el viaje, nos estuvo recordando cada mañana, que cada dia faltaba menos para que se nos acabaran las vacaciones. Cada dia! pero como en parte lo hace para llamar la atención, la ignoramos.
Pues bien, ayer la vi y lo primero que me dijo, fue algo así como "Que tal volver al curro, pringada? Pues te jodes que yo todavia estoy de vacaciones, ja!". Yo la ignoro y ella sigue. " Pero esto es una mierda, a mi sólo me queda una semana, que putada, mi vida es un desastre, no vale la pena...". Yo estoy intentando que el camarero note mi presencia y venga a tomar nota, my friend sigue con sus flagelos y yo miro los árboles, los coches que pasan, mis uñas... me tiene un poco cansada. No sabe disfrutar. Está de vacaciones, no tiene ningún tipo de obligaciones, y en lugar de aprovechar el tiempo, elije burlarse de los que trabajamos y llorar porque pronto tendrá que volver al curro.Y es que además de sus cansinas quejas sin fin... tengo que confesar una cosa:

Me gusta trabajar.

Ya lo he dicho! Creo que se lo he dicho a muy poca gente. A mi amiga se lo he dicho varias veces, pero lo ignora o de lo contrario sus quejas no tendrían lugar. Me gusta estar de vacaciones, claro que si! Pero trabajar no me molesta, incluso me lo paso bien. Además madrugar no me cuesta nada, aunque haya dormido poco y/o mal. Por eso me molesta haber tenido que montar en un metro atiborrado hoy, normalmente salgo de casa tan pronto que va casi vacío, sobretodo en agosto.

También me gusta cuidar de mis plantas, cocinar, tener mi cuarto en orden,... me tomo las cosas por el lado zen y saco cosas buenas de casi todo lo que tengo que hacer por obligación. Ya que tienes que hacerlo, busca el modo de que no sea tan pesado, y disfruta de ello en la medida de lo posible.

Es algo imposible de enseñar a mi amiga, ella lo ve todo diferente. Ha decidido que la vida es una mierda y dirije todos sus esfuerzos a que así sea. Y ya sabes lo que quiero decir: Novios capullos, problemas de salud autoprovocados (tengo contracturadas las cervicales, pero lo puedo empeorar cargando esta sandía de 15 kilos a aupa, que coja el carrito, dices? La vida es una mierda y el carrito no lo va a arreglar, mamá!), empezar estudios y no asistir ni a la primera clase porque total "lo voy a acabar dejando" y luego sentirse una inutil,... la lista de autosabotajes es larga.

Un psicólogo ( o la vecina enteradilla del entresuelo, que lee el Psicologies cada mes) te dirán que es un problema de autoestima. Y como le subo yo la autoestima a mi amiga si no se deja? La gente que pide ayuda y luego no se deja ayudar me causa frustración, pero acepto que es una situación que se han creado ellos mismos, y que ya me avisarán cuando de verdad me necesiten.

Otra amiga me dijo una vez "La vida es un estudio sociológico sin fin". Y tenia razón! Comprenderte a ti mismo y tu entorno, comprender a los demás y sus circunstáncias. La vida es así, llena de luz, llena de color... una flor que naaaceeee en en el centro de tuuuu corazoooooón!

domingo, 20 de agosto de 2006

Cangrejos



Anoche soñé con cangrejos. Una tia, hermana de mi padre, con la que no tengo ningún tipo de relación desde que cumplí los trece años, nos regalaba a mi madre y a mi unas caracolas de mar pintadas a franjas azules, amarillas, rojas, verdes,... Mi madre las colocaba como parte de la decoración del piso, pero yo descubría que dentro de cada caracola habia un cangrejo ermitaño vivo, que intentaba huir, y yo los perseguia durante todo lo que duró el sueño.

Hoy he buscado el significado de los cangrejos, y simbolizan relaciones amorosas difíciles y largas (toma ya!). Se referirá a relaciones pasadas? O me están advirtiendo? Si es esto último vaya manera de darme ánimos! "Hola guapa, soy un cangrejo ermitaño que me he aparecido en tus sueños para advertirte que tu próxima relación amorosa será larga y difícil, como la anterior, la que te dejó el corazón llagado cual cristo de los siete puñales. Pues eso maja, un gusto hablar contigo y que tengas un buen dia!"

Una página web que no recuerdo te enseña a acertar el número de la quiniela a base de sueños, porque cada símbolo ( no lo había oido decir jamás) corresponde a un número. El cangrejo es el número 54. Lo que me faltaba para el duro.

Mis estadísticas como blogger son:

Blogs: 1
Temática: Difusa, confusa y vagamente articulada.
Inagurado: 30/06/2006
Posts: 28
Comments: 1
Visualizaciones de perfil: 54

Y ese 54 no se ha movido de ahí desde casi el principio. Quines són estas 54 personas en ver mi perfil? Nadie de mi entorno sabe de este blog, así que son completos desconocidos. Y ahora encima se aparecen en mis sueños en forma de cangrejo.

Además en ermitaño es la carta del tarot que representa el avance lento pero contínuo, la soledad, la vejez, el aprendizaje a través de las propias vivencias, el caminante perpetuo.

Me encanta que me den señales, sueños premonitorios y simbólicos, y toda esa charlataneria esotérica... pero ya que se molestan en mandarte mensajes en clave, no podrían darme pistas al menos? Un cangrejo, vale, relaciones largas etc... etc... simboliza también el número 54. Y yo que hago con esta información? No tendré novio hasta el 2054? Me liaré en una relción larga y difícil con un yayo de 54 tacos? Si quieres una relación larga y difícil sal del 54 en que te has estancado? Y si no quiero una relación larga y difícil que tengo que hacer? Hecho al cangrejo a la sopa? Me piro de vacaciones y lo dejo a cargo del blog?

He vuelto autista

De vuelta a la ciudad, el suelo aún se mueve bajo mis pies. Una semana coche pa'rriba coche pa'bajo me ha dejado mareada. He vuelto de Carcasona con una botella de licor para mis padres y un libro ilustrado para mi. Y postales, porque no soporto cargar con la cámara.

Ahora tengo un arranque autista. He desconectado el móvil y el messenger. Hoy quiero un poco de tranquilidad. Primero porque me gustaría organizar mi casa, de manara que mañana, cuando empiece a trabajar de nuevo, todo haya vuelto a la normalidad. Segundo, quiero dedicarle tiempo a mi cuidado personal, a baños con sales y mascarillas faciales, para recuperar lo que una semana de cámping ha echado a perder. Y tercero, estoy harta de la gente. No me puedo creer que una persona adulta de 30 y pico, se agarre una rabieta porque la nocilla que hemos comprado es de dos colores y en su casa sólo compran la monocolor. O que fulanita monte un número en pleno súper porque hemos comprado leche entera. "Pero Fulanita, podemos cambiar y cojerla desnatada o semi..." Y fulanita indignada "No, si a mi la leche no me gusta, nunca bebo leche". O sea, que es por joder.

Estoy cansada de la gente que cambia de opnión y no respeta la palabra dada. De los caprichosos infantiloides, de desconsiderados y egoistas. Me asusto porque los orcos de multiplican. De la vecina de abajo que es una mari amargada y domesticada por su familia. De la gente que se piensa que dispongo de tiempo ilimitado para derrochar. Cansada de los que mienten.


En fin, cuando llegue a casa, cervecita fria, ducha larga (más ecológico que llenar la bañera, me temo), y tiempo para mi. Y olvidarme de todo.

jueves, 10 de agosto de 2006

De cámping pero con glamour, oye!

Estoy cenando sandia (ya he perdido la cuenta de todas las contracturas que me he causado en lo que llevamos de verano, acarreando sandias hasta mi casa), con la tele puesta, y escribiendo.

Tengo que limpiar la cocina, depilarme, hacer la maleta, tender una lavadora de ropa recién lavada, dejar el cuarto recojido. Mañana tengo que hacer las últimas compras, ir a casa de mis padres a dar de comer a los bichos y a recojer un poco, porque vuelven el sábado. Luego he quedado para ir al cine y a cenar. Y el sábado a las seis de la mañana salimos para Francia. El estrés me va a matar.

Además, no sabemos cómo va a salir el viaje. Nos pronostican mal tiempo, no tenemos referencias sobre los cámpings franceses, y tenemos que ir poco cargados porque las tiendas y demás materiales ocupan casi todo el espacio en el coche.

Yo no paro de decir que aunque vayamos de cámping, nos vamos a Francia, que hay que viajar con un poco de glamour. Lo digo más bien para fastidiar a mis compañeros de viaje, pues son campistas experimentados. Y contra todo pronóstico, he conseguido que al menos una noche salgamos a cenar de guays, y nos hemos permitido el lujo de meter ropa para salir de fiesta en la maleta.

Y aunque lo diga medio en broma medio en serio, yo de Francia espero mucho: Cámpings con piscina, conexión a internet, supermercado, bares,... Vaya palo me voy a llevar! La verdad es que vamos a hacer una ruta de castillos, con mucha historia, mucha leyenda y voy informada y dispuesta a machacarme a caminar. Aunque sigo soñanado con piscinas y playas, y bares, y restaurantes elegantes...

Este tipo de cosas me ha ganado fama de pija sin remedio. Jo, si a mi me da la gana cargar con un tarro de gel exfoliante cuando voy a la montaña, pues lo cargo yo, no? Me pesará a mí en la mochila, no a ellos. Yo voy a lo que me echen, a caminar, sudar, comer bocatas cada dia y ducharme con agua fría, pero mi exfoliante y mi perfume, conmigo al fin del mundo (y a Francia, también).

De verdad no voy a tener internet en una semana?

lunes, 7 de agosto de 2006

Somnolencia

No puedo dormir tanto. Hoy me he levantado a las 11:30, son las doce de la noche y he pasado despierta sólo siete horas... me duele el cuerpo de tanto dormir. Antes podia dormir un fin se semana seguido, lo que yo llamaba fin de semana de la marmota, empezar a dormir el viernes con la siesta y levantarme el lunes para ir a trabajar.

Por suerte cambié de costumbres, y espero no volver a las andadas. El problemas es que mis amigos también están de vacaciones y tenemos todos el mismo horario descontrolado. Mañana intentaré lenatarme a las diez, como muy tarde, y hacer algo de provecho. Y sobretodo, no sucumbir a la tentación de la siesta!!

La semana que viene me voy a Francia, a hacer la ruta de los cátaros. Menudos eran los cátaros...!! Me estoy documentando sobre ellos ( me han asignado ese papel, pues ya tenemos un encargado de buscar cámpings, la de utillaje y la que lleva el tema carreteras...), y estoy alucinando. Vivían en la Europa del siglo doce, eran vegetarianos, pacifistas, estaban a favor del control de natalidad y aceptaban la homosexualidad como algo natural. Y todo por motivos religiosos. Y que les pasó? Que la Iglesia Católica Romana se los cargó. Al pricipio intentó acabar con ellos por la vía pacífica, y no pudo. Así que inventó la Inquisición.

Si esta noche no puedo dormir, seguiré leyendo sobre los Cátaros.

sábado, 5 de agosto de 2006

Drunken & tired I'm writing this post

Tengo sueñooooo..... el vino se me sube a la cabeza, sobretodo la segunda botella... Creo que mejor me meto en la cama....

miércoles, 2 de agosto de 2006

Que tal el dia, cariño?

Me da rabia no poder postear desde el trabajo. Pero nos monitorizan internet, y ya saben bastante de mi, teniendo en cuenta que leo mis blogs preferidos en el curro, leo webs de noticias y de famoseo hollywoodiense (esto es normal) y bollywoodiense (esto es friky). Y más cosas que no puedo decir. Nada más me falta que localicen mi blog y se enteren de unas cuantas cosas que no necesitan saber. Creo que ya flipan bastante con el morro que tengo.

Así que me meto en mi cuenta de correo personal y escribo allí el post, luego en casa o en el cyber, corto y pego.

Hoy el blues se ha despertado mezclado con desesperación. Por? Por muchas cosas. Porque estoy harta de compartir piso, porque estoy harta de que todos los chicos que voy conociendo tengan taras insalvables. Ahora estoy en la edad en la que se ven las diferencias entre haber estudiado una carrera y no haberla estudiado. Y yo no la estudié. Así que en mi entorno laboral se hipotecan, compran coches, hacen viajes caros,... y yo me siento mal por haber comprado el dvd de Everything is Illuminated, habiéndola visto ya en el cine. Y no quiero ser un aburguesado seso-sorbido-por-la-tele, pero siento que valgo menos... y es una estupidez, porque desde mi puesto de assistant-para-todo, puedo decir lo que me venga en gana, vestirme como yo quiera, y, sobretodo, largarme a casa a mi hora en punto. Impagable! Yo tengo algo que ellos no tienen: tiempo. Cañas, viajes de una semana en coche con los colegas, porque no hay money para el avión, tirarme la tarde haciendole cosquillas al gato, o callejeando por Barna City. Por desgracia, nada me quita la sensación de que toda mi vida va a ser así, y no he definido si eso es malo o bueno.

Mi nuevo compañero de piso suda tanto que parece sacado de un cuento de Loftcraft. El dice que viene de Igualada, pero le pega más ser nativo de Cthulu. Es como si tuviera la epidermis de una medusa, viscosa y gelatinosa. (Vaya giro narrativo!)

No me voy a meter más con él. De momento. Porque soy tan nazi con mis compañeros de piso? Bueno, nazi hablando de ellos. Con ellos soy buena persona, demasiado buena, se pueden criar champiñones en la alfombrilla del baño porque me negué en "rotundo" a volverla a lavar yo, que lo hagan ellos por una vez!. Da igual, a lo que iba:

Sabeis de que me he enterado hoy? De que Takeshi Kitano, el guionista de Humor Amarillo, es un director famoso, y entre otras películas ha dirigido Battle Royal. Pensad: Battle Royal vs Humor Amarillo... todo encaja! Tienen la misma fuente de crueldad!! Estos japos están loooooocooos!!

Por cierto, me voy a Francia una semana! Que nerviosssss!! Y pasado mañana, tachán tachán... viaje relámpago a Andorra con mis papis! Andorra... el país de los Pirineos... y de los CDs sin cánon SGAE (Ladrones!), del chocolate suizo, de las cámaras digitales tiradas de precio... y del mejor restaurante francés que he probado jamás. La verdad es que mis padres van a Andorra para comer en ese restaurante, y de paso vamos de excursión y hacemos algunas compras. Aix, que me hago pipi de la emoción!

Y tu, darling, que tal el dia?